Mari Carmen las nubes son blancas, las nubes son negras, y grises, y cuando el sol saca su paleta de pintor, al atardecer, incluso rosa, y amarillas. Algunas caoba. Y por la noche, con luna al fondo, plata lorquiana.
Pero todo esto es pura apariencia. Todo esto es sólo la vibración de la luz ante nuestros ojos. En realidad las nubes son un engaño. Son agua travestida, agua de vacaciones, agua ensayando el nirvana.
Lo sé porque en mi alacena yo tengo algunas nubes enlatadas. Sí, nubes del ayer, de Persia, de una niña abandonada que llora en medio de una plaza de arena que el viento levanta, nube de ojo de elefante, nube sombrero, nube de estrellas...
De vez en cuando abro una lata y me la voy tomando, siempre muy lentamente, que el cielo es así, lo excelso. Y eso se da poco.
Un beso.
Acuarela/papel 35 X 58 cm
La clave para ganar aquel maldito pleito radicaba en invitar a mi amigo el magistrado a un buen menú. Elegiría para la ocasión uno de esos restaurantes rústicos con la hoguera permanentemente encendida, dispuesta a recibir en el lecho de sus brasas las mejores carnes de la comarca. Un establecimiento con solera, de los que a él le gustan. Chuletón asado podría ser el plato principal y buenos vinos de Rioja los acompañantes. Ya en los postres, con las voluntades sometidas al influjo del alcohol, trataría de ofrecerle una espléndida comisión por absolver de todos sus cargos a ese hijo descarriado al que había dedicado toda mi vida. En caso de que el recurso fracasara, me vería obligado a utilizar el último as guardado en la manga, la confesión de mi esposa en su lecho de muerte: “el niño no es tuyo, su padre es tu amigo el magistrado”. 
