GETAFE NEGRO 2011

El 16 de octubre se hacia la entrega en Madrid del premio al microrelato ganador del concurso convocado con ocasión de celebrarse la IV edición del certamen Getafe Negro.

La frase de inicio de los microrrelatos presentados a concurso, cuya extensión no podía sobrepasar las ciento cincuenta palabras, fue “El comandante de la Guardia Suiza nunca llegó a cruzar el umbral”. El Jurado de la tercera edición del Concurso de Microrrelatos ‘Getafe Negro’, estuvo formado por el director del festival, Lorenzo Silva, y el director de Escuela de Escritores, Javier Sagarna, actuando Germán Solís como secretario sin voz ni voto. No tuvieron fácil la elección pues el número de autores participantes fue de 1228.
s dejo el micro con el que participé. Por primera vez me basé en un acontecimiento real histórico.

CÍRCULO CONCÉNTRICO

El comandante de la Guardia Suiza nunca llegó a cruzar el umbral de la madurez. El ciclo de su vida se cerró en los escalones del altar mayor de la basílica de San Pedro. Maestro en el uso de la alabarda, la pica y la lanza, sucumbió en aquel desigual enfrentamiento. La impotencia, coloreada de rojo, fluyo a borbotones a través de la fisura de su armadura. El terror de la sangría quedó marcado en su yerto y desencajado rostro. Fueron pocos para hacer frente a la tropa de soldados alemanes y españoles al mando del emperador Carlos V. Aquel 6 de mayo de 1527, su cuerpo formó parte del círculo humano que protegió a Clemente VII. Con tal heroico y leal acto, el Papa consiguió huir por un pasaje que le condujo al castillo de Sant´Angelo. En un mismo círculo concéntrico, la vida y la muerte de la mano.

LEGÍTIMA DEFENSA

Me amenazó y torturó durante años, dejándome hecha un secuestro de mí misma. No sé cómo encontré el valor suficiente para clavarle aquel cuchillo mientras dormía la mona. Abro el periódico Información y leo que no fue legítima defensa. Es cierto, señor juez: fue puro pánico. El que usted nunca sentirá, a no ser que alguien le infrinja todo el dolor mental que pueda imaginarse. Imagine que oye unos pasos acercarse al lecho donde le castañetean los dientes, que un aliento fétido le produce náuseas, que una mano le viola hasta los más preciosos recuerdos. ¿Sabe qué le digo? Que usted y toda su burocracia se vayan a la mierda. ¿Que no puede replicar, que se siente indefenso? Deje, deje que me desahogue, pues la mordaza que usted lleva era antes la mía. Y con el atenuante de que recuperará pronto su libertad.

Este texto ha quedado finalista en el I Concurso de Microrrelatos de INFORMACIÓN. Si os ha gustado, podéis votar por él en:

http://comunidad.diarioinformacion.com/galeria-multimedia/CONCURSOS/microrrelatos-finalistas/35439/1.html

Suerte a todos/as los participantes.

11-11-11

Ayer fue una fecha especial por lo que supone de combinación aleatoria de números. Por primera vez en un siglo las cifras de la fecha estuvieron formadas por el mismo número, 11-11-11. Esta circunstancia no se repetirá hasta dentro de cien años y nosotros para entonces solo seremos lo que cada uno haya conseguido trascender.
Ante la proximidad de la citada fecha, además de un sorteo de lotería, corrieron ríos de tinta escrita. “Se trata de una mera casualidad”, dijo el matemático Raúl Ibáñez, de la Universidad del País Vasco. El investigador Diego Golombek prefirió la contundencia: “Es una reverenda estupidez. Va a ser una jornada que va a pasar lo mismo que cualquier día de primavera ¿La ciencia avala esas creencias de calendario? No, no y no. Es absurdo y estúpido pensar que va a pasar algo distinto”. ¿Y yo? ¿Qué pensaba yo? Pues yo pienso que somos nosotros los que tenemos la capacidad de convertir los días en diferentes y de esa manera conseguir integrarlos como un recuerdo memorable en nuestra vida.
Dos acontecimientos llevaron a que el día de ayer fuera distinto. Los dos tuvieron relación con mi vida laboral, muy intensa en estos últimos días.


Primeramente, el haber tenido la ocasión de usar por vez primera una pizarra digital en el instituto.

Sé que ya muchos centros educativos las tienen, pero esta tenía la particularidad de ser la primera de nuestro instituto y de haber sido financiada con parte del dinero de la subvención para este año-4000 €- del proyecto medioambiental que coordino. En breve, el Gobierno Vasco pondrá este tipo de pizarras en todas las clases de primero de la ESO-así como un ordenador personal para cada alumn@-y en dos salas de audiovisuales del instituto. Si a pesar de la crisis y de los cambios políticos se mantienen los presupuestos, el año que viene se pondrán en los grupos de segundo de la ESO.


El segundo acontecimiento tenía que ver con la celebración de la SEMANA DE LA CIENCIA en las tres capitales de la Comunidad Autónoma Vasca.

Por primera vez en un acontecimiento de estas características he tenido la gran satisfacción de tener a antiguos alumn@s míos, hoy con las carreras terminadas y trabajando en la Universidad del País Vasco, explicando experimentos y sus experiencias personales a mi alumnado actual de bachillerato, y del que este año además soy su tutora. Os aseguro que volví a confirmar lo afortunada que siempre me he sentido por poder formar parte de las vidas de todos estos chic@s.
Itsaso y Eneko, ambos de la misma promoción, desde sus respectivos improvisados laboratorios en el edificio de la Alhóndiga, les dieron sendas explicaciones.
Itsaso es química y tras acabar la carrera, y cursar dos máster, está dedicada completamente a la investigación.
Eneko es físico y tras terminar el doctorado se ha quedado en la universidad como profesor.

Itsaso hizo experimentos con nitrógeno líquido y Eneko de electromagnetismo.

Estoy convencida de que el triunfo de ambos no ha sido debido, fundamentalmente, a ser excelentes respecto a su expediente académico sino a una combinación de ello con ser brillantes como personas, tener muy claro lo que querían hacer y ser constantes en los estudios para poder lograrlo. El resultado es que, siendo muy jóvenes, tienen ya un futuro muy bien encaminado.
Y acaso me diréis que tiene que ver todo lo anterior con la Literatura. Pues acaso más de lo que pudiera parecer a simple vista. Lo de la pizarra digital-que tendrá que convivir con la de tiza-podría relacionarse con la convivencia actual de los libros en papel con los nuevos de formato electrónico. Y respecto a la visita de ayer a la tarde a la Semana Científica de Bilbao para hacer de intermediaria entre mis antiguos alumn@s científicos y los actuales que quieren seguir ese camino, os diré que me sentí como si fuera un editor que pone en contacto al escritor con los lectores. Siendo su papel-y el mío- acaso el menos sacrificado, sin embargo es pieza fundamental para que esa relación se pueda dar.

Por último decir que ambos acontecimientos me hicieron reflexionar, como otras tantas veces, sobre el paso del tiempo. Sobre que tenemos que intentar convertir cada día de nuestra vida en especial. Para mí el 11-11-11 lo fue.

Como música dejo una que, casi sin darnos cuenta, este año celebra su treinta aniversario.

La amabilidad de los extraños

Crédito de la imagen

Una pregunta. En el momento de la entrega del premio le haremos una pregunta –le dijo la joven tras darle la enhorabuena.

Se olvidó de ella –de la pregunta- en un primer momento; había que atender a los medios que, a la mañana siguiente, daban cuenta del triunfo de su novela, La amabilidad de los extraños.

Una pregunta. Le haremos una pregunta –recordó tras el revuelo informativo y sintió un sudor frío y ridículo. Un trámite; está claro que será un puro trámite –se tranquilizó.

Pero la respuesta deberá ser ingeniosa y contenida a un tiempo; emocionada pero convincente –se angustió.

Durante la larga semana que faltaba para el acto, el autor anduvo ausente, pensativo, intentando adivinar cuál sería la cuestión que le plantearían. Lo más razonable es que le pidieran alguna información sobre la fuente del relato, su estado de ánimo tras aquella distinción, los nuevos proyectos. Claro que –se le ocurrió el miércoles en un momento de clarividencia mientras abría un yogur desnatado- puede tratarse de una última –y definitiva- prueba. Quizá, si no respondo correctamente, no me den la estatuilla ni los cincuenta mil euros.

Eso es: me pondrán en un brete –se convenció el jueves y llamó diciendo que se encontraba indispuesto y que quizás tendría que acudir algún familiar o amigo personal en su lugar.

Su presencia es inexcusable. Será algo rápido; no se preocupe. Se le hará una pregunta, dos a lo sumo; una sencilla pregunta y todo habrá terminado -le aseguraron.

Parecían hablar de una operación; de una ejecución casi.

¿Cuál es la pregunta? –estuvo a punto de –valga la redundancia- preguntar, rogar, implorar, pero se contuvo a tiempo.

Tuvo que atiborrarse de ansiolíticos para consumir las últimas horas. Llegó hasta el palacio de Congresos demudado, en una especie de nube desde la que escuchaba enrarecidos enhorabuenas y halagos.

Sin embargo, al ser llamado al escenario caminó con una entereza, con una convicción que ni él mismo se esperaba. Se aproximó al presentador y le arrebató bruscamente el micrófono:

Helsinki, la respuesta es Helsinki –dijo a las personalidades del estrado; dijo vuelto hacia el público, cegado por los focos.

Sí. Helsinki... sin duda. Helsinki.

Aster Navas

BRINDIS PARA LA LIBERTAD

Hoy se entregaba en Madrid el premio al ganador del concurso de micros convocado con ocasión del certamen Getafe Negro. Dispuesta a compartir con vosotros el que yo había enviado, me he dado cuenta de que no era el momento. Es un micro con un punto histórico que habla de guerra y por mis poros en estos momentos solo transpira la emoción e ilusión por el ansiado inicio de un proceso definitivo de paz y libertad en Euskadi. Este es el comienzo de un camino en el que aún hay zonas por desbrozar y que seguro que no estará exento de algún tropezón pero, como bien dijo el poeta, "Camino se hace al andar".

Hace unos días me regalaron una botella en la que con mucho cariño estaba estampado mi nombre. Es un lujo que solo ha estado al alcance de unos pocos por ser de una cosecha que no se comercializa. En la etiquetado se lee “sólo se embotella para ser degustado en celebraciones de interés histórico-familiar o para rubricar y sellar páginas y episodios de amistad”. Sentí que me caía encima la responsabilidad de ser guardiana de la misma por mucho tiempo. Soy de las que piensan que lo mejor está siempre por llegar. Sin embargo, cuando la recogí en mis manos, no imaginé que su degustación estuviese tan próxima en el tiempo. Quiero compartir con vosotros este brindis por el anuncio del pasado viernes 20 de noviembre.

www.quedeletras.com

LA RISA DE BILBAO EN VIVO Y EN DIRECTO

Como os informé en la anterior entrada mía, el miércoles 28 de setiembre se inauguraba el certamen LA RISA DE BILBAO, SEGUNDA SEMANA INTERNACIONAL DE LITERATURA Y ARTE CON HUMOR. Además de cambiarle el título-porque al final de la primera edición se consideró que no hay literatura de humor como género, sino libros de cualquier género que contienen humor-, este año el programa ha sido más ambicioso y extenso. Con lo de ARTE CON HUMOR se ampliaba el panorama dando cabida en el festival a toda expresión artística de calidad y con contenido humorístico. Capitaneado por el escritor bilbaíno Juan Bas, muchos meses de trabajo. El lema a seguir “porque hacer un festival de humor es una cosa muy seria”.
La complejidad del devenir diario, con sus correspondientes facetas familiares, laborales…, derivó a que Mari Carmen, Toñi y yo no nos incorporásemos hasta el viernes a una villa que irradiaba ganas de pasarlo bien por todas las esquinas.



Nuestra primera actividad fue la de acudir a la sala de exposiciones del rehabilitado edificio de La Alhóndiga. La misma acogía la exposición “OBJETOS IMPOSIBLES” de Jacques Carelman”. En la misma pudimos disfrutar de unos cuatrocientos diseños que representan utensilios de la vida rediseñados hasta el límite del absurdo en cuanto a su función original.

Según el autor "Se trata de de una crítica sobre la sociedad de consumo, de ridiculizar esa necesidad de los países ricos por comprar algo para desecharlo rápidamente para volver a consumir”. La verdad es que, casi sin darnos cuenta, pasamos dos horas en el recinto de la exposición. Como fin, vimos un montaje de video en el que el autor, en el papel de protagonista principal y como secundarios sus objetos, nos deleitaba con una serie parodias humorísticas. No se podía hacer fotos pero os diré que fuimos un poco malas. El fin justificaba los medios. Sino cómo , llamándose este foro La nieve, no nos íbamos a fotografiar con la bicicleta diseñada para andar por dicho elemento.

Nuestro siguiente objetivo era visitar las carpas modulares que estaban situadas en El Arenal. En las mismas, una gran librería general y otra especializada en literatura infantil, y un escenario en el que cada día se han hecho presentaciones y firmas de libros de todos los autores invitados. Talleres de animación infantil a la lectura. La exposición de obras de Francisco Ibáñez…y en alguna de las ocasiones con acompañamiento de música de jazz.
Allí me hice con el segundo volumen de relatos de la colección La risa de Bilbao, "El hombre del cartapacio".



En este segundo libro de la serie se presentan los relatos de diez escritores que habitualmente no practican la literatura humorística pero que han asumido el reto de crear un texto para la ocasión. Nuria Barrios, autora de uno de los relatos, procedía a la firma de una manera informal. Ambas, sentadas en una de las escaleras y fuera de todo tipo de formalismo, hablamos sobre el festival literario y la ilusión de todos en que se arraigue cada vez más entre los bilbaínos y los que no lo son y tienen la posibilidad de acercarse al mismo.



Tras comprobar una vez más lo próximo y cordial que siempre se presenta Fernando Marías-el año pasado también nos regaló su conversación y este año le encontré en la Semana Negra de Gijón-Mari Carmen y Toñi se hicieron con dos de sus libros.



Fernando Marías, buen compañero de compañeros donde los haya, se prodigó en ensalzarnos el trabajo del donostiarra Fernando Aramburu. Me lo apunté para tenerlo en cuenta para próximas ocasiones.


Tras tomar algo en la zona de Diputación, en sesión de noche acudía, en compañía de mi marido, a la actuación de Pedro Reyes con el espectáculo “El cielo es infinito pero un poco extrecho”. Mientras esperábamos que abrieran el salón de la sala BBK pudimos disfrutar de la exposición de dibujos del recientemente fallecido en Madrid Juan Carlos Eguileor. Autor polífacético, trabajó con gran acierto la ilustración infantil y juvenil.
Ante todo, fue un experimentador e investigador de la imagen.
En mi empeño de robar momentos especiales a la vida, el sábado me esperaba uno no al alcancede cualquiera. Se trataba de conocer por boca de la tripulación de la nave Pakea Bizkaia y de su capitan, Unai Basurko, sus últimas aventuras por Terranova. Recien llegados de esas latitudes-8 de setiembre- os diré que nos regalaron todo lujo de detalles sobre la convivencia de los ocho de la tripulación y así como anécdotas impagables. Todo un lujo.

La verdad es que no contaba con acudir de nuevo a La risa de Bilbao. Sin embargo se me había quedado clavada una espinita. Era la de saludar a Montero González, escritor que con su concurso Cuenta 140 en la web del cultural.es me había dado la oportunidad de ponerme e prueba en la redacción de relatos hiperbreves. Además, como ya conté en este foro en su momento, en dos ocasiones quedé finalista. Maribel y Jose Antonio también se enfrentaron en su día a los veredictos de Montero, siendo también finalistas y, en algún caso, ganadores del preciado premio semanal, un libro. Para mi, independientemente del concurso, fue una gran experiencia.
Mientras Montero participaba en el certamen La Risa de Bilbao, yo andaba en otras aventuras así que solo había una manera de encontrarme con él, a la salida de una mesa redonda. Con la ayuda de mi marido que me dejó en medio de Bilbao, cerca de las ocho de la tarde mientras, él aparcaba el coche pude conseguir mi objetivo. Un minuto más tarde y no le hubiese pillado. Ni os cuento, porque encima tuve que andar preguntando quien era. No fui capaz de identificarle con la foto del Cuenta 140. Salía pitando del salón de actos de la BBK a otra actividad. Cuando uno, al que previamente había preguntado, me dijo, "ese es Montero", me puse delante de él. Sé que a veces no les gusta que les molesten fuera de los actos convocados para firmas. En mi caso era ahí o, acaso, nunca. Mi presentación fue "He sido dos veces finalista en Cuenta 140". Bueno, dejo en el suelo la maleta que llevaba y me dijo "Vamos, dame un beso". Lo siguiente fue, "¿Quien eras?". ALUR. ¡ALUR! Me dijo que le recordase los micros míos seleccionados. Se los recordé y añadió "¡Qué bueno el de las gafas!". Entonces cogió el libro que tenía en las manos-me compré su opera prima, Sed de champán- y escribió la deseada dedicatoria. Mi marido había ido a aparcar el coche-solemos ir en metro, pero esta vez no hubiésemos llegado-así que le pedí a una de las azafatas, que alucinando nos escuchaba, si nos podía sacar unas fotos. En eso un chico me coge la máquina de la mano y me dice "Ya os las saco yo". Era Héctor, un alumno de hace seis años que había hecho ciclo formativo de Imagen y Sonido y estaba de técnico de sonido para los eventos del salón BBK. Procedía despedirse pues le estaban esperando.
Le comenté que la experiencia del Cuenta 140 me había parecido fantástica, que me entristeció al volver de vacaciones ver que todo había terminado. Fue entonces cuando me señaló sus ojos. Los tenía bastante inflamados, tan inflamados que lo blanco parecía rojo de película de terror. Y con todo, añadió que le habían tenido que intervenir y que ahora estaba mucho mejor. Que no nos podemos hacer ni idea lo que supone gestionar un concurso así a una persona sola que además ya tenía otros quehaceres y sin la imprecindible compañía de los ojos... Me acordé que ya nos lo había contado en una etapa del concurso. Le dije que conocía a Jose Antonio y a Maribel y que eso había hecho aún más divertido el concurso. Le di recuerdos de ambos y un beso de despedida. Añadió, "gracias por leerme" y salió pitando. Creo que nos habríamos reído un rato de haber tenido diez minutos más. Me hizo feliz proporcionar un momento de ilusión a alguien que me regalo, entre otras cosas, algún momento de creatividad y de aprendizaje.


Aprovechamos esta segunda visita a Bilbao para ser testigos de entrega al gran dibujante Francisco Ibáñez-y artífice de buenos ratos de mi niñez y juventud con sus personajes, Mortadelo y Filemón, Pepe Gotera y Otilio, Rompetechos...-el premio BBK de este año. A destacar la entrevista previa que le hizo Julio Rey, del duo de humoristas gráficos Gallego&Rey.


No quiero acabar esta crónica sin mencionar la gran labor del entrañable Juan Bas, director de La risa de Bilbao, y de todo su equipo a lo largo de los días previos del certamen y durante los momentos de celebración del mismo. Gracias Juan por recordarme en el medio de la Gran Vía bilbaína que yo era alguien, que todos los eslabones cuentan para el éxito de cualquier campaña y que en esta, yo era uno de ellos.
También mi agradecimiento a Itziar Villamandos, jefa de prensa del certamen, por habernos tenido diariamente informados via email de todas las actividades. Asimismo mis felicitaciones por lo que yo considero un trabajo muy bien hecho.

Los buenos momentos vividos y unos cuantos folletos son el recuerdo de un certamen que a mi parecer, y por la valoración hecha por el gabinete de prensa del certamen, se va arraigando profundamente en la capital bilbaína.

Consejos

• Una compañera de trabajo, preocupada sin duda por las horas que paso frente a la pantalla, me hace llegar este vídeo.

• Leo en un libro -Días de reyes Magos de Emilio Pascual- que tenía olvidado muy injustamente en la estantería:

No hay cosa más difícil que decirle a un hijo "Te quiero". Cuando puedes decírselo no les importa, y cuando les importa, no sabes decírselo.


Un abrazo.